[SIZE="3"] 一个人静坐,天色将明未明,只有风凉,想着什么,落笔不成。
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八月,天气闷热。有人却已经在说秋,秋风秋月,说着,似乎是取其凉意而已。散漫的看一些帖子。整个八月成为一个流行的题目.记不得很多人写了些什么.这个题目。足够是个故事了。
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因为凌晨,这样的时间有些懒散,有些混沌。漂浮的身体带来漂浮的感觉.这样的时间,这样的姿势,安静的头脑只能空白.没有人对谈.浅浅杯念.低调音量.无主题.
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一日一月的时间过了.想到一个朋友的文字.她叫它:《指尖流沙》.阳光下喜欢伸着手心班驳的痕迹,我们感悟。我们欢喜。我们微笑.我们苍老.年年一个秋.再没有人于落叶上题诗了。平凡的我们只是用双脚走过去,一踏一实.瑟瑟碎碎破裂的声音。提醒你不要疼痛.终于在这里了。你会说时间真快。很多时候也就是这一就句了,然后相视而笑.
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去年的秋天写了有关无关的几笔.想念起来。找来看了都不是原来的样子了。想想无非如此。文字一旦离手,即刻衰老褪色,脆弱一如你我.脆弱的本身,一如你我的友情.美丽过了。记忆知道,不过记忆是翻卷的相册.只是内存不够。过了时候。我们就把自己删除。是磨损。也是补充。看来无谓"得失"两字本来就该连着写。无聊十闲闲的又涂上一些.或许只是留待下次来忘怀!
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感念什么?问自己的往往答不出.答不好。写什么,为什么写,为何说,不说又为何?对着文字.对着双手,习惯性的怀疑。一夜风起,谁家花落.写着这些句子.不再是倾诉.习惯了的事情都容易起怀疑。忧郁.为谁而写。问谁倾诉.没有人说,蝉是知了。大声的知了,终究不能把真意传给我们.即知则了。于是我们依然不知不了。文字想一团水草。糊涂了。我坐在这里。想到了一个女孩的话语--我们都是脆弱的花朵,我们都要好好的.
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八月立秋,春天的花朵都谢了。发着短信给那些孩子.简单的只是一个笑脸。"晚安宝贝".不说话,那也可以是很温和的姿势,接近秋天,学着让自己萧瑟一些.想一些植物。减少水分来抵御寒冷,预先的悲哀,如果要苍老,就在苍老之前苍老。一直去看的那只戒指终于不见了。不知卖给了谁,决细的一个银制小环,简洁的样式是喜欢的.没了.也许以后不再去看,有些东西。谁的是谁的? 不是不敢等,只是不必等,没有人还相信救赎,我们和她们,都只是微笑着。接受了所有,谁知道.这样不好?
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天亮之后,也许入眠.
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西面的窗户可以看见山,有雾,是水气,弥漫如烟的流散.把空气绕在指尖,清凉柔软.八月的一个早晨.安静的放纵自己,呼吸和呓语.
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走在一片竹子的叶面上
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伸直了手还没有遇上一颗露珠
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我们接近了秋天
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秋天还没来
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睡眠还没有来
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不要误会谁在写诗
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不会写
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不要误会谁在做梦
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不是梦
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我们说话
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在呼吸之间我和我自己
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把语言染成碧绿
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喜欢漂浮的天色.这个时候更接近身体了。把自己随意的流离.或者溃散.不出声的语言.忽然更真实.寂静的眼中,蝉看着自己的翅膀,羽翼透明,如此时沉默.
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天亮之后,看清了树叶的颜色。也看清了这些情绪化.还好蝉不是蝶,不必梦成那个遥远的古人,不做梦,.放掉虚幻.只是和你说一些闲话而已。用这些绿色的语言,我坐在这里,八月不走,谁的秋天?想着想着.睡着了.[/SIZE]